En primer lugar, me gustaría agradeceros a todos vosotros vuestras opiniones, vuestras sugerencias, vuestras lecturas, etc. Muchas gracias de corazón.
En segundo lugar, os comunico que a mediados de febrero se publicará la novela LOS BOLSILLOS YERMOS, publicada por la Editorial Séneca y escrita por un servidor. Os seguiré informando al respecto.
Centrándonos en la nueva entrada del blog, decir que "El roce de tu nada" podría ser un poema recitado o escrito por un posible padre o por una posible madre mientras observa dormido a su hijo, diagnosticado con autismo. Espero que os guste.
EL ROCE DE TU NADA
Duermes en la ausencia de tu
ser,
Sin conciencia de los otros,
Peregrino del mundo
invisible,
Catador de los despojos.
Duermes sin el compromiso de
la vida,
En la promesa rota del
destino,
En la rima asonante del
verso quedo,
Fruto del esquinazo de
árboles divinos.
Duermes en el ayer de un
manto hiriente,
Sin mirra ni incienso, en un
lecho anónimo
De ecos sin respuestas que
anidan
En pasillos de vergüenza.
Duermes sin sed de verbenas
ni primaveras,
En la hambruna de un
manantial enlutado
Sin reflejo de luna llena,
De manos, futuro y felicidad
atado.
Duermes promiscuo del
desánimo,
En el regazo de la
enredadera ensimismada,
Escanciando la tortura de
las etiquetas,
Que maltratan a niños sin
nombre ni nada.
Duermes aislado en tierra,
Sin más porvenir que la
soledad,
Eternizando niñez y
fragilidad
En un borroso columpio sin
estrenar.
Duermes sin sueños en el
horizonte,
En la alfombra roja de afónicos grillos,
Acogiéndote tu derecho a no
declarar,
Por el hecho de ser inocente
de mi sonrisa mustia.
Duermes ignorando la lágrima
tonta de este punto final.
Me sientas en el sillón de su habitación y me aturde el silencio, bañado del mayor aliento de vida con su respiración.
ResponderEliminarDejas que caiga en mi la lágrima de esa madre y me llenas de sueños y valentía.
Eres intermediario de emociones y sobre todo un fantástico compañero de camino.
Acabo de descubrir este rincón lleno de sensibilidad y poesía hacia esas voces tantas veces calladas. No podía ser de otra manera tratándose de ti. Un fuerte abrazo.
ResponderEliminarAndrés Alamillo